O que aprendi com meu pai, o vigarista



O que aprendi com meu pai, o vigarista

Meu pai não acreditava nas coisas. Não havia lembranças em nossa casa. Nenhuma coisa do passado que foi transmitida de uma geração para a outra. Nenhum relógio de pêndulo do velho país. Nenhum baú de vapor no sótão cheio de coisas mofadas, desbotadas, enrugadas, frágeis como poeira. Nenhuma letra escrita em escrita marrom. Nenhum tipo de lata em tons de sépia. Nenhuma imagem mais nova de pai e filho - meu pai e eu. Ele nunca tirou uma foto minha quando bebê, criança, menino ou adolescente. Ele nunca salvou minhas coisas. Um chocalho de bebê. Uma mecha de cabelo. O primeiro cartão do Dia dos Pais que dei a ele, eu mesmo fiz. O desenho de um boneco palito, papai, e um bolo marrom com velas acesas. Ele me agradeceu com um beijo e o cartão sumiu. Ele serviu ao seu propósito por um breve momento, e então se tornou apenas outra coisa do passado.

Meu pai não acreditava em coisas que eram uma lembrança do passado porque ele nunca teve coisas no passado e, mais importante, ele nunca teve um passado - não um passado que importasse, que deveria ser passado para mim , o filho dele. Meu pai disse que o passado era bagagem. A bagagem fazia com que você perdesse o próximo trem, embora ele nunca dissesse para onde. A bagagem o impediu. Razão pela qual ele sempre viajava com pouca bagagem.

Meu pai também não acreditava em instituições, ou, mais precisamente, odiava instituições, o que era compreensível, já que passou os primeiros 15 anos de sua vida em um orfanato estadual e os últimos cinco em uma casa de repouso, que ele chamou um lar de idosos. Mas era melhor do que isso, com uma lareira no saguão e um carpete macio e painéis de madeira. O orfanato, entretanto, era outra coisa. Ele não gostava de falar sobre isso, exceto para dizer: Não houve nenhuma dessas merdas de molestamento que você ouviu hoje. Eles alimentaram você, vestiram você, mandaram você para a escola. Quando eu disse a ele uma vez que o admirava porque ele nunca se ressentia de seu passado, ele disse: Eu não tinha com quem ficar amargurado.

A última vez que o vi, na casa de seus idosos, antes de morrer aos 95, ele disse: Estou saindo da mesma maneira que entrei. Então ele colocou três notas de $ 100 dobradas em minha mão, minha herança. Dez dias depois, ele morreu com US $ 90 na gaveta da cômoda: meu dinheiro de alfinetes, como ele dizia. Meu pai nunca teve seguro de vida, que ele chamou de chantagem, como um esquema de proteção. As seguradoras, como a Máfia, atacavam as fraquezas das pessoas, seus medos. Meu pai não tinha medo, nem mesmo da morte. Quando ele tinha 88 anos, seu médico disse que ele precisava de uma ponte de safena tripla, ou ele estaria morto em seis meses. Se a operação for um sucesso, disse o médico, você viverá mais seis anos. Meu pai perguntou: Quais são as chances? O médico disse, 60/40, seu favor. Meu pai disse: vou aceitar essa aposta. Pouco antes de entrar na faca, meu pai me disse: Não me arrependo. Fiz tudo do jeito que queria.

Com isso ele quis dizer que nunca trabalhou para uma empresa em um escritório sem ar por 40 anos, nunca trabalhou para ninguém, na verdade, nunca descontou um cheque de salário, uma opção de ações, um cheque de pensão. Ele nunca investiu dinheiro na bolsa de valores, uma anuidade, uma conta de poupança. Ele nunca teve um cartão de crédito. Ele acreditava apenas no dinheiro em suas mãos e em sua habilidade, sua inteligência, de ganhar mais dinheiro com aquele dinheiro, ou talvez perder tudo, ele não ligava, contanto que não confiasse esse dinheiro a forças e pessoas fora de seu controle.

Sua vida estava sempre em suas próprias mãos, o que ele considerava sua grande vantagem ao tentar enganar os idiotas para tirar o dinheiro deles. Meu pai era jogador profissional, vigarista e vigarista. Ele começou aos 15 anos como um shill em um carnaval itinerante. Ele correu o jogo da casca da ervilha-sob-o-vagem até que se graduou para golpes mais sérios. Ele separou os otários de seu dinheiro com cartas marcadas, dados raspados, um comprovante de aposta postado no passado, um golpe e aquilo.

Quando eu era uma criança de seis anos, sentei-me à mesa da cozinha no final da tarde e vi meu pai distribuir cartas para minha mãe, enquanto tomava um gole de uma xícara de café expresso com casca de limão torcida. Meu pai tinha dedos curtos e rechonchudos, como elos de salsicha, minha mãe dizia, mas quando ele distribuía as cartas, ele as jogava para fora mais rápido do que os olhos podiam ver. Qual era o ponto. Era trabalho da minha mãe ver se ela conseguia pegá-lo lidando por baixo. Ela nunca poderia. Então ele mudaria para dados. Ele arremessava dois sobre a mesa, pegava-os e estendia-os nas mãos inchadas enquanto substituía por outro par, que estava raspado.

Finalmente, depois de uma hora, satisfeito, meu pai iria para o Venice Athletic Club (um nome impróprio), perto de nossa casa em Fairfield, Connecticut, onde jogou cartas e dados a noite toda. Ele voltava à luz do dia, quando estávamos acordando, e tirava notas do bolso e as colocava na mesa da cozinha enquanto minha mãe e eu as contávamos.

A vida de meu pai foi dedicada à busca de dinheiro, o que é uma coisa estranha de se dizer sobre um homem que o desdenhava tanto que, quando realmente o tinha, não conseguia se livrar dele rápido o suficiente. Ele nunca gastou consigo mesmo, exceto a cada 20 anos ou mais para comprar um novo blazer azul marinho com botões de latão da J. Press Clothiers em New Haven. Meu pai sempre se vestia maltrapilho da Ivy League, como um professor distraído, o que fazia parte de sua trapaça. Seus camaradas até o chamavam de Ivy League.

Na maioria das vezes, ele simplesmente entregava seu dinheiro para minha mãe ou comprava joias para ela, um casaco de vison. Ou ele o gastaria com seus camaradas, pagando-lhes o jantar ou pagando a fiança antes que o shylock chegasse à sua porta com um taco de beisebol. Quando eu tinha 12 anos, em 1953, eu tinha um modelo de luva de beisebol Herb Score novinho em folha, $ 29,95, e pontas de beisebol de pele de canguru macia, $ 39,95, enquanto meus colegas de time ganhavam $ 3,99 luvas da Kresge. O dinheiro não tinha valor para meu pai. Era apenas sua maneira de marcar pontos, para provar o quão inteligente ele era em enganar os idiotas. Assim que conseguiu, ele deu para fazer outros felizes. Foi uma lição que ele aprendeu no orfanato: você faz as pessoas felizes dando-lhes o que elas querem. E se você tiver sorte, eles lhe devolvem uma crosta de afeto. Para meu pai, o amor era para enganar as pessoas por sua inteligência.

Todos os sábados à noite, ele levava minha mãe e eu ao melhor restaurante de Bridgeport. Ele sussurrava algo para o maître de camisa com babados e smoking, e então, como um armador da NBA, ele escorregou para ele um passe furtivo de seu quadril, uma nota C dobrada, que o maître colocou em seu pocket, levando-nos à melhor mesa da casa. Sentávamos em um banquete em frente a uma janela que dava para a rua para que todos, por dentro e por fora, pudessem nos ver, meu pai em seu blazer azul marinho e gravata vermelha, minha mãe usando seu vestido de chiffon lilás e aba larga chapéu, uma piteira de pérola segurada frouxamente na mão, e eu, uma criança de calça curta. E enquanto comíamos, homens e mulheres pararam para prestar suas homenagens com uma pequena reverência. Lutadores de clube com nariz quebrado e calças largas, quadrinhos com olhos grandes e penetrantes e suas namoradas dançarinas exóticas com cabelos loiros oxigenados. Antes de os homens partirem, eles sempre se inclinavam perto do ouvido do meu pai e sussurravam, Patsy, de quem você gosta? E ele diria a eles.

Eles o chamavam de Patsy, mas esse não era o nome dele. Ele nasceu Pasquale Michele Giordano, um ítalo-americano de primeira geração. Sua mãe, Rose, engravidou na Itália e foi enviada com vergonha para ter seu filho na América. No momento em que seu filho nasceu, ela o desistiu. Meu pai a viu apenas mais uma vez, como um menino, quando ela estava em seu leito de morte. Ela pediu perdão a ele em italiano e disse que o amava. Essa era a única coisa que ele saberia sobre sua mãe: o nome dela era Rose, e ela o amava.

Pouco antes de eu nascer, ele mudou seu nome para Patrick Michael Jordan, por insistência de minha mãe, para que seu filho nascesse com um nome americano, Patrick Michael Jordan Jr. Minha mãe sempre teve essa coisa de sermos uma família americana respeitável . Mas como ela poderia ser respeitável casada com um jogador e vigarista chamado Pasquale? Ela perseguiu meu pai para conseguir um emprego de verdade, na lataria, mesmo sabendo que era uma perda de tempo. (Quando eu disse a meus amigos uma vez que meu pai era um jogador, minha mãe ficou furiosa. Ela me avisou para nunca mais dizer isso: diga a eles que seu pai trabalha no turno da noite na lataria.) Ela sabia que ele faria qualquer coisa por ela , para nós, exceto a única coisa que ela queria.

Às vezes, isso causava discussões terríveis em nossa cozinha. Eu ficava sentado no chão, espremido entre a geladeira e a parede, chorando, enquanto eles se agrediam, até que finalmente meu pai saiu furioso, batendo a porta. Ele sempre voltava tarde da noite, mas essas discussões e o estilo de vida do meu pai me deixaram com medo quando criança. Tudo poderia ser perdido em um momento, por um capricho que você nunca poderia prever.

Lembro-me de ser assustado um dia por um corretor de imóveis que perambulava pela casa, perguntando sobre os custos de aquecimento. Aterrorizado, fui para a cama, uma criança de oito anos, e orei a Deus para que os Celtics vencessem os Knicks por um ponto e meio para não perdermos a casa. Uma semana antes, meu pai havia entregado seus ganhos para minha mãe, mas agora eu podia ouvi-lo lá embaixo, gritando com ela, Flo, eu necessidade esse dinheiro! Minha mãe devolveu a ele, talvez US $ 1.000, mas não sem deixar parte dele às escondidas. Ela colocou em uma conta de poupança e CDs, de modo que, eventualmente, quando eles completassem 90, ela tivesse o suficiente para abrigá-los naquele belo asilo de idosos.

Em muitos aspectos, sou filho de meu pai. uma vez, na casa dos 60 anos, disse ao meu pai, na casa dos 90, que não era muito parecido com ele. Como assim? ele perguntou. Eu disse, eu nunca jogo. Ele riu, uma risada desdenhosa, e disse: Você? Escritor freelance por 40 anos? Ele estava certo. Ele me ensinou como enganar as pessoas no início da minha vida. Usei esse conhecimento no final dos meus 20 anos para jogar sinuca como ele. Usei roupas de construção na hora do almoço. Eu enganei minhas marcas e me identifiquei com a bola oito e nove em nove e, se perdesse, sempre ia para o banheiro masculino, saía pela janela e saía sem pagar. Uma lição do velho. Sempre verifique a janela do banheiro masculino antes de jogar, disse ele. Porque mesmo se você perder, você não vai pagar. Anos mais tarde, quando me tornei escritor, convidei editores a me dar trabalhos. Você tem que descobrir o que eles querem, disse ele, e dar a eles. Diga a eles tudo o que eles querem ouvir para conseguir a tarefa e, em seguida, escreva da maneira que quiser.

Ele me ensinou tantas coisas que se tornaram parte da minha vida, que determinaram como eu vivia minha vida. Ele me ensinou que só um tolo acredita na justiça perfeita. Acidentes não existem, disse ele. Você deveria saber que o outro cara sempre dirige o sinal de pare. Ele me ensinou que um homem nunca desiste, não importa o quão derrotado ele se sinta, que um homem sempre tem que ter a coragem de seu sofrimento. E o mais importante, ele me ensinou que existem apenas três vícios neste mundo, garoto: garotas, bebida e jogos de azar, e se você vai fazer isso direito, escolha um e continue com ele. Eu estava na casa dos 20 anos, tinha esposa e três filhos, e não havia muito espaço na minha vida para o vício. Anos mais tarde, no entanto, eu conheci mais do que um desses, e não era bebida ou jogo.

Mas de uma maneira que realmente importava, pelo menos para mim, eu não era muito parecida com papai. Nunca tive sua pureza de compreensão da verdadeira natureza do dinheiro. Isso sempre me envergonhou. Tenho sido oprimido, em conflito, amaldiçoado, você poderia dizer, por minha própria necessidade terrível de acumular dinheiro para evitar aquele desastre que sempre se aproxima da curva, a casa hipotecada desde a minha juventude.

Quando eu tinha oito anos, todos os meus amigos tinham cofrinhos, mas eu não. Seus pais os compraram para que seus filhos aprendessem o valor do dinheiro. Sempre que meus amigos faziam tarefas domésticas, jogavam fora o lixo para suas mães, seus pais lhes davam algumas moedas - centavos, centavos, dez centavos ou dois. Quando aqueles cofrinhos estavam cheios, meus amigos os viravam, desatarraxavam o pequeno tampão de borracha na barriga do porco, sacudiam todas aquelas moedas e iam para o centro de Bridgeport comprar refrigerantes de sorvete e ir ao cinema. Fui com eles, mas só depois que corri para casa e pedi dinheiro ao meu pai. Ele nunca perguntou: quanto? Ele apenas enfiou a mão no bolso da calça, tirou algumas notas amassadas polvilhadas com giz azul-claro de um salão de bilhar e deu-as todas para mim. Compre doces para seus amigos, disse ele.

Mas aquelas notas amassadas não eram iguais às moedas que meus amigos guardaram com amor. Essas moedas eram sagradas, queridas. Meus amigos ganharam essas moedas e o que compraram. Na minha casa, o dinheiro sempre foi um presente de quem tinha para quem precisava. Não havia amarras, exceto uma: deve ser apreciado como um sinal de amor.

Um dia tive coragem de pedir um cofrinho ao meu pai. Eu vi uma expressão em seu rosto, como se eu o tivesse machucado. Como se eu estivesse dizendo a ele que queria tirar a única maneira que ele tinha de me mostrar seu amor. Por quê? ele perguntou. Eu disse, então posso ter meu próprio dinheiro. Ele apenas desviou o olhar e saiu da sala. Nunca perguntei de novo.

Hoje, aos 68, tenho algumas coisas que meu pai pode ou não aprovar. Uma casa na Flórida que comprei por $ 100.000, dois carros que comprei por menos de $ 20.000 cada, uma dúzia de pinturas haitianas que comprei por $ 100 cada. Acho que ele pode aprovar essas coisas porque são coisas modestas, embora eu não tenha tanta certeza sobre as pinturas. Acho que ele pode aprovar minha poupança, minha conta corrente, meu CD, minha anuidade, todos valendo $ 250.000. Ele aprovaria o dinheiro, mas não onde eu o coloquei - nas instituições. Sei que ele não aprovaria minha hipoteca, os pagamentos do meu carro, meu cartão de crédito, minha noz mensal, que às vezes posso cobrir, mas que muitas vezes me oprime. Esse é um termo de jogador - a despesa mínima de que ele precisa para sustentar sua família. Meu pai sempre mantinha seus limites mínimos - apartamentos alugados, carros baratos de segunda mão, sem frescuras. Não importa o que aconteça, ele sempre me disse, um homem tem que encontrar seu louco.

Como meu pai, nunca fui empregado de ninguém, nunca recebi salário da empresa, opções de ações da empresa, pensão da empresa, seguro saúde da empresa. Eu sei que ele gostou disso. Minha vida, como a dele, estava em minhas próprias mãos.

Uma tarde, na casa dos 80 anos, papai me levou a um cassino em Connecticut. Ele odiava os cassinos porque eram instituições e principalmente porque você não pode vencer o ferro, a porcentagem de vitórias em cassinos. (E, o mais importante, você não poderia trapacear em um cassino.) Mas ele me pegou porque eu sempre quis vê-lo jogar dados. Ele deu o chapéu e o casaco para a garota do vestiário, depois jogou dados por cinco horas. Os outros jogadores mais jovens ao redor da mesa o chamavam de velho no início - vamos ver o que você tem, velho - e então, depois que ele começou a ganhar, ele não era mais um homem velho; ele foi um vencedor. Ele ganhou $ 300. Quando ele pegou o casaco e o chapéu da garota, ele entregou a ela uma nota dobrada. Ela o desdobrou, olhou incrédula e gritou para nós: Obrigada, papai! Eu perguntei a ele quanto ele tinha dado a ela. Uma nota de cem, disse ele. Eu disse, meu Deus, pai, você não poderia simplesmente ter dado a ela um serrote? Ele olhou para mim e estalou, pelo amor de Deus! A garota fica presa naquele quarto abafado o dia todo. O que há de errado com você? Então ele me deu as outras duas notas de dó. Em toda a minha vida, nunca vi meu pai sem ele me entregando todas as notas que tinha no bolso.

Nunca fui tão fácil e livre para distribuir contas como meu pai, embora tentasse desesperadamente imitá-lo. Quando estou com a descarga, sempre pago o jantar com meus amigos. Eu pago quando não estou ruborizado também, embora isso me corroa de uma forma que nunca fez meu pai. Ele impôs-me uma atitude em relação ao dinheiro que era da natureza dele, não da minha. Meu medo sempre diminui meu ato de dar, o que sempre estraga esse ato de dar. Quando amigos vêm jantar e minha esposa sugere que sirvamos um assado de costela, digo a ela que não temos dinheiro para isso. Então, com vergonha de mim mesmo, a advertência de meu pai no meu ouvido - O que há de errado com você? - Eu digo a minha esposa, Aw, dane-se! Pegue a costela assada. Sou como o cachorro de Pavlov, preso em um comportamento programado que não é natural para mim. A herança do meu pai, uma maldição.

Meu pai nunca temeu o lobo na porta. Ele sempre acreditou que por bem ou por mal, na maior parte das vezes, ele poderia evitar o desastre, contanto que pudesse sair da cama pela manhã. Ele sempre encontrou um caminho. No início dos anos 70, quando estava falido, voltou ao único salão de sinuca da cidade, agora frequentado por jovens negros em moletons de cetim e muitas joias de ouro. Ele deixou que eles o empurrassem para um jogo de nove bolas, um homem velho com olhos baixos e desleixo deferente, até que ele começou a bater as bolas ao redor da mesa com aquele golpe de canhoto enlouquecedoramente metódico, jogando uma bola após a outra, os caras não rindo do velho agora, enquanto eles jogavam suas notas C na mesa após cada jogo.

No início dos anos 80, seu derrame tinha desaparecido e seus olhos (ele sempre me dizia: Você joga um velho, deixe-o por muito tempo. Ele não consegue ver os lances longos), então ele conseguiu sobreviver - essa foi a frase que ele sempre usado - transportando moedas de ouro e joias para uma casa de penhores. Bens roubados, tenho certeza, no valor de 50 grandes. Ele pegaria sua remessa, como a chamava, como se fosse um representante da Sotheby's, jogaria no banco de trás de seu fusca Volkswagen surrado e dirigia para o oeste na Connecticut Turnpike, sobre a ponte George Washington, para dentro New Jersey e depois para Delaware. Era uma longa viagem para um homem de sua idade, então ele sempre parava em um McDonald's. Ele deixou sua remessa no Fusca enquanto comia. Eu disse a ele uma vez, Jesus, pai, alguém pode te enganar. Ele me disse? Eu sou um homem velho, pelo amor de Deus. Quem diria que tenho duas moedas para esfregar? Quando ele fizesse a entrega, ele receberia algumas notas C, que, tenho certeza, ele encontraria uma maneira de cair na minha mão alguns dias depois.

Quando eu tinha 18 anos, ganhei 47.000 dólares depois de assinar com o Milwaukee Braves para lançar em seu sistema de fazenda. A primeira coisa que fiz com esse dinheiro foi colocá-lo em uma conta de poupança. A segunda coisa que fiz foi pegar $ 5.000 e pagar a hipoteca dos meus pais para que eles finalmente pudessem se sentir seguros.

Mais tarde, depois que terminei o beisebol, criei cinco filhos naquela casa e me tornei escritor. Eu era um escritor contribuinte para Esportes ilustrados no início dos anos 70, e um dia meu editor me ofereceu um emprego de equipe. Isso me pagaria quase três vezes o que eu vinha ganhando, junto com uma conta de despesas, opções de ações, seguro e uma pensão. Havia apenas uma desvantagem. Dois, na verdade. A Time Inc. possuiria todas as minhas histórias. O que também fazia parte do segundo problema: eu seria propriedade de uma instituição. Meu trabalho, até minha vida, não estaria mais em minhas mãos. Quando contei a meu pai sobre a oferta e que estava pensando em aceitá-la, ele disse: Meu Deus, o que há de errado com você? Eu não te ensinei nada? Então eu recusei.

Dez anos depois, com 40 e poucos anos, eu estava me divorciando. Dei tudo para minha esposa - a casa, carro, pensão alimentícia, pensão alimentícia, tudo que ela precisava para encontrar sua noz. Isso me levou à falência. Quando mencionei, de improviso, ao meu pai um dia que talvez eu devesse ter levado aquele Esportes ilustrados trabalho, ele retrucou para mim: Esqueça. Isso é bagagem. Você fez sua escolha, agora viva com ela.

Por isso, fugi para Fort Lauderdale, onde poderia viver mais barato, em um apartamento alugado por US $ 500 por mês, tendo apenas meus livros, minhas roupas, minha máquina de escrever e um Alfa Romeo enferrujado como posses. Comecei a usar meus muitos cartões de crédito para pagar minhas contas. Depois, perdi os meus cartões de crédito e parei de pagá-los completamente. Eu os havia retirado no valor de $ 40.000. Quando contei ao meu velho, ele gostou disso - ferrar uma instituição em seu próprio jogo. Mesmo os choques têm mais ânimo, disse ele sobre as instituições financeiras. Em seguida, acrescentou: Mas você nunca trepa com um amigo.

Casei-me novamente, recuperei o equilíbrio e comecei a ganhar dinheiro suficiente para viver de maneira agradável, embora frugal no início, em nosso pequeno apartamento. Então começamos a acumular um pouco de dinheiro. Compramos cachorros e fomos comprar um carro novo. Dirigimos para o norte até o oeste da Carolina do Norte em 1989 e compramos uma cabana na montanha como segunda casa. Depois de mais três anos, começamos a procurar mudar de nosso apartamento em Fort Lauderdale para uma casa e encontramos um velho bangalô de madeira em estilo Key West por US $ 100.000. Mas eu teria que gastar um terço e só tinha $ 15.000 no banco. Quando contei a meu pai, ele disse: Compre a casa, e ele me enviou $ 20.000 em dinheiro em um envelope da FedEx. Tive medo de perguntar onde ele conseguiu.

Encontrar minha noz sempre me enervou. Cinco filhos, cinco cachorros, dois carros, duas hipotecas, pensão alimentícia e seguro saúde exorbitante para minha segunda esposa, que teve câncer de mama com quase 30 anos. Havia tantas coisas vivas que dependiam de mim para sobreviver que às vezes eu acordava às 2 da manhã suando frio, saía da cama e andava de um lado para o outro. Às vezes, durante aqueles temores matinais, amaldiçoava meu velho por todos os seus conselhos cavalheirescos. Sem instituições, sem investimentos, dê tudo de graça. Fácil para ele dizer.

Minha mãe morreu aos 97 anos, e meu pai morreu dois anos depois, em 2005. Um ano depois disso, minha esposa e eu vendemos a cabana na Carolina do Norte por US $ 230.000. Estávamos na casa dos 60 anos então, e a viagem de 12 horas foi demais para nós. Além disso, precisávamos começar a pensar em nossa velhice iminente. Colocamos $ 200.000 em um CD com juros de 2% e o restante em uma conta de poupança.

Quando nosso CD venceu em fevereiro de 2006, nosso banqueiro nos convenceu a investir esse dinheiro em uma anuidade baseada no mercado de ações. Ele garantiu que ganharíamos pelo menos 5% a mais do que ganhamos em nosso CD. Então, assinamos os papéis. Eu coloco nosso futuro, nossa vida, nas mãos de outra pessoa pela primeira vez na minha vida. Eu ouvi a voz do meu velho, Uma porra de um golpe! como minha esposa e eu deixamos o banco. Eu disse em voz alta: Foda-se! O que você sabe? Minha esposa disse: Com licença? Eu não disse nada. Apenas falando comigo mesma.

Meu velho acreditava que o mercado de ações dependia da credulidade de um otário. Quando caiu, disse ele, todos os cadáveres que trabalhavam perderam seu dinheiro; quando subia, apenas os caras que sabiam faziam alguma coisa. Agora eu era um daqueles idiotas, um otário, a forma de vida mais baixa para meu pai.

Decidi que eu mesma dominaria o mercado. Eu encontraria uma maneira de recuperar o controle. Comecei a parar de trabalhar ao meio-dia para assistir Maria Bartiromo na CNBC. Ela me lembrava todas as mulheres da minha família italiana. Duro, como os homens. E inteligente. O mercado iria subir e ela explicaria o porquê. Algo sobre o início da construção de moradias. E então caiu, caiu muito, e ela começou a falar sobre uma crise de hipotecas. Morri uma pequena morte com o movimento de cada ponto. Foi a inflação. Não, era o preço do petróleo. Não, era desemprego. Não, eram fundos de hedge. Era tudo tão confuso que eu não conseguia mais me concentrar em nada disso. Parei de assistir CNBC. Dou adeus a Maria. Eu me resignei a algo além do meu controle. Não é uma sensação ruim, realmente. Foda-se. Deixe-o ir aonde ele quiser. Era tudo bagagem de qualquer maneira.

Minha experiência no mercado me ensinou algo, entretanto. Eu realmente era muito diferente do meu pai no modo que mais importava para ele. Sacudi os ossos e joguei-os sobre o pano de feltro verde, sabendo muito bem que os dados não estavam raspados. Eu apostei, sempre joguei, porque sempre quis tornar minha vida maior. Meu pai deliberadamente manteve sua vida pequena - aquele apartamento alugado, aquele Volkswagen surrado - para que pudesse jogar sem medo de perder. Sempre temi a perda, e é por isso que agora me pergunto: Qual de nós foi realmente o jogador mais puro?

Para ter acesso a vídeos de equipamentos exclusivos, entrevistas com celebridades e muito mais, inscreva-se no YouTube!





hgh para homens acima de 40